#789

"Do not seek outside yourself"

Poem of the day: To George Sand: A Desire

Elizabeth Barrett Browning

To George Sand: A Desire

Thou large-brained woman and large-hearted man,
Self-called George Sand! whose soul, amid the lions
Of thy tumultuous senses, moans defiance
And answers roar for roar, as spirits can:
I would some mild miraculous thunder ran
Above the applauded circus, in appliance
Of thine own nobler nature's strength and science,
Drawing two pinions, white as wings of swan,
From thy strong shoulders, to amaze the place
With holier light! that thou to woman's claim
And man's, mightst join beside the angel's grace
Of a pure genius sanctified from blame
Till child and maiden pressed to thine embrace
To kiss upon thy lips a stainless fame.

Citação do dia: Fernando Pessoa

O argumento essencial contra uma Ditadura

é que ela é Ditadura.

Fernando Pessoa

My poems: naming things

naming things

why did you shut the lights?

I was watching the birth of your face

the music coming out of your lips

and now there is only a dance of shadows

who don’t belong

let’s not name our feelings for now

there is no need to scare them away

with words

we don’t need to think about what’s to come

or predict it

the moments will end up discovering themselves

let’s not open ajar boxes

let’s not keep them

intact

we can promise that we will never stay the same

and break that promise

because it is so easy to fall apart

but not as easy as turning the lights on again

there is so much more that we can see

when there is no pain involved

the process of acknowledgement of one another

is completed when we are quiet

and exposed

and everything that can be uncovered

deserves to be

and maybe we will find ourselves that way

when we least expect

and start living at once

because what else is there to learn

about intimacy

that doesn’t force us to be closer?

why should we wait?

#888

#112

Poema do dia: Sobre os poetas que inventaram

Jorge Letria

Sobre os poetas que inventaram

Tenho na mesa uma estrela do mar

e na almofada uma rosa dos ventos.

Tudo me sabe a viagem, mesmo quando

permaneço imóvel, separando no cais

o centeio e o vinho, a pimenta e o ouro.

Não fui almirante de nenhuma armada

nem grumete de nenhum naufrágio;

fui a nau frágil da loucura das ondas,

o albatroz rendido ao chamamento do longe,

a sereia apodrecida nas redes da faina.

Nesse tempo em que eu era tudo e não era nada,

em que existia somente na perdição dos mapas,

vinham as viúvas chorar por mim

com lágrimas do tamanho de pérolas,

do tamanho de conchas no desespero das dunas.

Ai dos poetas que se alimentam apenas do vivido,

ai dos olhos vencidos pela evidência do real.

Eu sou dos que inventam, dos que sempre inventaram,

dos que não podem ser levados a sério,

mesmo quando vestem a roupagem da tristeza absoluta.

Um poeta não pode resumir-se ao que é tangível,

sob pena de ser pequeno de mais para caber num verso.